Régression, de Fabrice Papillon

Le bruit se rapprochait.
Ce n’était pas un lynx.
Ni une panthère.
Gnva, Chta et Bvé s’étaient dressés sur la pointe des pieds, le regard rivé sur la lueur blafarde qui s’infiltrait par l’entrée de la caverne.
Gnva passait en revue toutes les sonorités qu’il avait entendues depuis trente-cinq ans. Ses genoux, perclus d’arthrite, l’empêchaient de rester sur les orteils, et sa dernière côte brisée, au terme d’un corps-à-corps magistral avec le Cerf géant, le privait de se concentrer tout à fait.
Ce n’était pas l’Ours hirsute non plus. Il en était certain. La pire rencontre possible. La pire, avec le lion des cavernes, bien sûr.
Les pas s’étaient soudain tus.
Chta avait enveloppé Bvé de ses bras musculeux, et ses imposantes arcades broussailleuses formaient un arc qui implorait pitié. Un esprit venait-il les châtier ? Chta avait-elle omis une offrande ? Son petit collier d’os et de dents de lièvre irritait la peau diaphane de Bvé.
L’adolescent respirait vite. Sa poitrine se soulevait au rythme de celle de l’oisillon tombé du nid.
Dehors, le froid glacial avait figé toute la vallée. Quelques bouleaux esseulés et de rares saules cabraient leurs troncs pour parer aux assauts du vent. Plus haut, les glaciers semblaient progresser à pas de mammouth, si bien que le peuple des grands animaux fuyait jusque sur le territoire des hommes en quête d’un refuge.
Ici, depuis que Gnva était parvenu à déloger la hyène, l’herbe sèche couvrait les pierres d’un fin duvet, et le foyer brûlait nuit et jour au fond de l’antre. Il fallait se relayer pour l’entretenir ; jamais ils n’avaient failli.
À la lueur des flammes, les parois dévoilaient de modestes esquisses à l’ocre rouge. Bvé, malgré son jeune âge, se révélait d’une grande habileté. Il avait d’abord laissé l’empreinte de sa main ; puis, enhardi par son œuvre, le garçon avait tracé quelques lignes qui figuraient les bois du Cerf géant que son père avait terrassé.
Bon an, mal an, ils avaient réussi à survivre.
Jusqu’à cette aurore glacée.
Un craquement fit sursauter Gnva. Par réflexe, il tendit sa lance, cette arme redoutable aboutée d’un silex tranchant solidement arrimé par un tendon de lapin. C’est alors qu’il perçut les deux pupilles menaçantes. Il déglutit tandis que la sueur perlait déjà sur ses pommettes saillantes. Il recula de trois pas, acculant Chta et Bvé contre la paroi rocheuse. Imperceptiblement, l’animal s’avança. Le loup était immense. Ses crocs acérés chevauchaient déjà ses babines. Jamais Gnva n’avait vu un tel spécimen. Le combat serait d’une sauvagerie inouïe ; il n’y survivrait pas.

Il déroula le film de sa rude existence, en quelques secondes. Avec sa femme et son fils, ils représentaient une race pratiquement éteinte, alors qu’elle avait autrefois peuplé toutes les terres intérieures. Bien au-delà de la grande chaîne de glaciers.

Son petit était l’un des derniers espoirs de perpétuer l’espèce. Il espérait trouver, un jour, une femelle réchappée de la mort qui fauchait depuis des générations chaque tribu, chaque famille, les unes après les autres. Inéluctablement.
Il devait sauver Bvé, quoi qu’il advînt. Et tenter le tout pour le tout. Tandis que Gnva s’apprêtait à fondre sur la bête, un sifflement retentit. Aussitôt, le loup s’immobilisa puis s’assit sans broncher. Derrière l’animal, une dizaine de silhouettes se détachaient de l’obscurité. Elles marchaient sur deux jambes.
Gnva se pétrifia : c’étaient les Destructeurs. Il aurait tout donné pour mourir autrement. Comme son père, d’une fièvre aiguë qui lui avait arraché les pires souffrances, jusqu’au dernier souffle. Il se souvenait de son visage décharné, aussi glabre que la pierre. Et de ses orbites creusées par la douleur. Il aurait même préféré succomber comme son frère, piétiné par un mammouth. Ses chairs déchiquetées, écrasées jusqu’à l’os. Son crâne broyé comme une coquille d’œuf brisée. Ou bien périr comme sa mère, blessée dans une chute, amputée sans ménagement à l’aide d’un simple biface, puis emportée au terme d’une longue agonie par un mal qui avait rongé ses membres malgré le recours aux herbes sacrées.

Il n’avait jamais vu quiconque s’éteindre paisiblement.

Aujourd’hui, c’était leur tour. Mais ils devaient épargner Bvé. Le loup se redressa et vint se prosterner aux pieds du chef. Gnva et Chta étaient sidérés. Comment avaient-ils pu soumettre un loup ? Alors, les dix mâles et femelles approchèrent, sans l’ombre d’une crainte. Gnva serra solidement sa lance, prêt à la ficher dans le poitrail du premier qui s’aventurerait trop près.

Le chef, qui dépassait les autres d’une tête, leva un bras. Il était vêtu d’une épaisse fourrure, beaucoup plus soyeuse que les peaux de Gnva et de Bvé. Ses bijoux, couverts de nacre, étincelaient. Sa lance, d’une rectitude parfaite, était entaillée de jolis motifs. Au bout, le biface n’avait aucun défaut. Lisse, effilé. Une arme exceptionnelle. Derrière, les autres ne détonnaient pas. Ils étaient tous nantis de parures laineuses et d’armes aussi parfaites que dangereuses.

Le chef des Destructeurs, Draka, observa attentivement les trois bipèdes qui lui faisaient face. Il s’attendait à tout sauf à ça. Il n’avait jamais croisé ceux que les anciens nommaient les Monstres. Ils étaient difformes, avec leurs poitrines trapues, leurs os massifs, leur front bas barré d’une muraille de sourcils extravagante, et ces mentons tellement fuyants qu’ils semblaient dépourvus de mâchoire. Au-dessus, le nez protubérant mangeait leur face en forme de silex mal taillé.

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